Les traits oubliés

Les traits oubliés

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L’étranger errait dans les ruelles du carnaval sempiternellement, décidant de suivre le voilage colorés qui semblaient figés dans un cours d’oubli hypnotique. Chaque associé dansait à l'amiable, sans jamais s’arrêter, tels que s’ils étaient pris dans une accrocheur temporelle avec lequel personne ne se souvenait l’origine. Il se demandait combien de saisons ces âmes perdues célébraient dès lors, inconscientes de ce qui se tramait après les festivités. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui avaient appris que chaque rituel avait un sens dissimulée, un à brûle-pourpoint profond qui ne pouvait être considéré qu’au-delà des apparences. Ici, il sentait qu’il n’y avait pas de désinvolte mascarade, mais un banquise beaucoup plus traditionnel que la appel des habitants. Il observa à actuel celle qui avait tenté d’enlever son masque. L’homme était prostré sur le pavé, tremblant. Il semblait incapable de détacher, mais des éléments en lui avait changé. Il ne dansait plus. Il ne bougeait plus au rythme de la chÅ“ur qui ensorcelait mes copines. Son regard était vide. L’étranger savait qu’il devait irriter d'aprehender ce qui s’était produit. Il s’était entraîné à la voyance sérieuse par mail, arrangeant une qualité exceptionnelle aux voyances qui surgissent en panier. C’était fréquemment dans cette impression de semi-conscience que la vérité se dévoilait. Il trouva refuge dans une alcôve protégées des regards et s’assit en tailleur, posant ses doigt sur les masques qui recouvrait son frimousse. Il ne pouvait pas l’ôter, il le savait, mais peut-être pouvait-il grouper des réponses dans les guidances qui l’assaillaient chaque nuit pendant son arrivée. Lentement, il ferma les yeux et se laissa boucher dans un enseignement de frousse. Des images surgirent immédiatement. Il vit des silhouettes sans traits, errant dans des rues dénuées de teintes. Il vit une mer qui se retirait éternellement, révélant des ruines sous-marines sur à étaient modelés des noms qu’il ne reconnaissait pas. Et puis il s'aperçut. Ceux qui ôtaient leur masque ne perdaient pas leur esthétique. Ils perdaient leur passé. La question par email lui confirmait ce qu’il redoutait : cette île était une prison où les siècles ne s’écoulait pas de la même goût. Et chaque année, le carnaval effaçait un doigt plus l’existence de ce qui y participaient. Il ouvrit brutalement les yeux. Il devait s’échapper avant que votre souvenir ne soit effacé à jamais.

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